Soy catalán y hasta que he leido ese bodrio de Sabina,¡que bárbaro! no he sabido porqué no me gustan los toros y los tios como José Tomás me parecen barbaros del sur que se queman a lo bonzo. Si un torero inspira versos ripiosos como los del cantatriz del bombin, aoaga y vamonos. Una pena, epito,m ahora se porque no me gustan los toros. Porque inspiran a poetisos de plaza de pueblo de la España profunda en fiestas de calor, vino y sudor retestinado. Además,¡como se puede contestar a un articulito sin mas pretensiones que revivir un recuerdo, con una rastra de morcillas versificadas de tan baja calidad?

Bueno, ante todo respeto vuestras opiniones y críticas. Lo que he querido expresar (ya que el articulista recurre a un pasodoble) es una magnífica poesía del gran Joaquín Sabina al TORERO ("...rey de los toreros" es como termina).

Ah, se me olvidaba, lo de Albacete impresionante, todavía tengo los ojos llenos de lágrimas, ¡qué emoción!

Consejo: "Ningún pato quiere el agua limpia, no seamos patos"

Un altro giorno.

Toma,otro iluminado. Giachino que la cronica es de Albacete, Pedres y Lopez Simon,se ha equivocado vd. de pagina. Pero tal vez vd. sea otro sectario fanatico queriendo imponer su volntad porque solo vd. y otros como vd. van por la senda del bien. La gente como vd. da miedo.

¡Dios, que cruz! Estais como cencerros. Que triunfe cada dia que torea vuesto Dios. vuestra Luz, vuestro Tesoro. vuestro Anillo, vuestro Telefono, vuestro ET... Y luego os vais a... alli adonde sabeis ir vosotros solitos muy bien sin que os encaminen. No teneis remedio. Sois una secta...

De purísima y oro

De purísima y oro concebido,
prófugo de la muerte y el olvido,
sangre sabia, pasión por soleares,
corazón repartido en alamares,
sacerdote de un rito milenario
que incendia la razón y el calendario
porque, si en San Isidro no torea,
el Cossío parece una capea.

Barcelona, Linares, Almería,
Galapagar, Puerto Santa María,
Manizales, Granada, Aguas calientes,
Málaga virgen, México insurgente,
Torre del Oro, aljibe ultramarino
que goza convirtiendo el agua en vino.

Qué modo de vivir, qué desmesura,
qué romance del duende y la bravura:
Pucela, Nimes, Acho, siete en celo,
lo que menos importa es tocar pelo,
lo que más la escultura tan antigua
del toro y el torero en la manigua
menguante cuando todo es casi nada,
Sabiondo, Azucarillo en la almohada
y, en capilla, Madrid, 5 de junio,
senado de Las ventas, plenilunio
del milagro imposible que sucede
cuando en mitad del ruedo quiere y puede
redimir la fugaz manoletina
citando de verdad, sin purpurina,
encelando al morlaco salmantino
(maestro, al aparato Lupe Sino).

Juan Belmonte y Gallito, edad de oro,
tercio de quites ¿falta o sobra toro?
el caso es que Tomás, en el paseo,
parece Apolo, Lucifer, Orfeo,
y, en la distancia corta, se adivina
que desenreda el tedio y la rutina.
¿Qué coño mártir? Toreador, señora,
dijo Bizet poniendo su alma en hora.

Desde que tiene fans a punta pala
alterna con Fray Rulfo chez Comala,
con quien suscribe, con Vicente Amigo,
colchoneros cabales antiombligo,
adoradores de canela en rama,
desertores del virus de la fama,
que, si huelen su nombre en los carteles,
rescatan la querencia de caireles
y llevan al tendido a la parienta
tumbacristos, escote que revienta
de ganas de Tomás, cuerpo presente
a horcajadas del sueño de la gente.

Ordóñez, Dominguín ¿quién dijo miedo?
¿Hemingway? más mola José Alfredo
que sigue siendo el rey, cuando mi primo
se cruza en buena ley, yo sumo y rimo
porque la gringa va como una moto
retratando al maestro (pie de foto)
que no sabe decir que su toreo
es un modo de ser, un camafeo
que guarda la memoria de un pasado
sublime, atroz, violento, enamorado.

Primavera en la huerta, pintan fallas
y luego la Maestranza sin pantallas
digitales que todo lo envilecen
confundiendo el ruido con las nueces.

Mirándose por dentro, hace el paseo
sabiéndose delfín, obispo, reo,
desplegando el capote en amapola
(no tiene pasta la revista Hola
para invitarlo a rabo de sobrero)
como los rojos no llevan sombrero
le brindé un Panamá, cancha de Boca,
náufrago que atormenta cuanto toca,
Mariachi, Laborioso, Cartuchero,
Campanario, Jumito, Comunero,
Idílico, Dakar, par de pitones,
Falador, Exhortado, bendiciones
para el clavel del nueve, legionario
que limpia de polilla el incensario
con la patita alante y medio pecho,
punto de cruz, en corto y por derecho,
y el nieto del abuelo Celestino
rompe la puerta grande del destino,
Cúchares, Lagartijo, dios, Cagancho,
Quijote en vena, Pocapena Sancho,
quiero decir, Tomás, que necesito
tu gambito de dama, pan bendito,
pobrecito quien vaya por delante,
tercio de quites, Belzebú mediante.

La andanada del ocho no perdona
tus Nimes, tus después, tus Esteponas.

A la hora de fundar la primavera
te cambio mi bombín por tu montera,
tus cicatrices por mis vanidades,
mis meretrices por tus soledades,
Hay que ver, corazón, la que has liado,
poniéndote en el sitio reservado
al alma que respeta tanto al toro
que lo invita a fumar tabaco y oro.

Por taleguillas canta Vinatero
la balada del rey de los toreros.

Joaquín Sabina
Galapagar, a mis cuarenta y veinte
12 de febrero de 2009