No me gusta el “fúrbol”

El fútbol ya no es fútbol. Es fúrbol. El fútbol era una cosa inglesa de gentleman, mejorada por los nacidos para el arte del fútbol, que son los de Brasil, Argentina y los hispanos. Eso siempre les jodió a los de Pérfida Albión. Los spanish y/o sus primos les enseñamos el arte del gambeteo y el del toreo. Qué duro debe de ser vivir sin ese arte. Pero, de un tiempo a esta parte, la comunicación sobre el fútbol lo ha convertido en “fúrbol”. Rescatando la fórmula añeja, caduca y escatológica de El Tomate o Salsa Rosa o Gran Hermano, hay de noche unos programas de televisión en los que el fútbol es lo de menos y lo que importa es el “fúrbol”. Hooligans del Madrid o del Barça a grito pelado, que no se dan de leches en un plató por la sencilla razón de que tienen los güevos localizados en la faringe. Gritan. Y se insultan y menosprecian sin que nadie tenga bemoles para hacer el uso honorable a una buena hostia. O enseñarla. A veces basta con enseñarla.

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