Agosto torero. Parece que no pase nada pero llueve ahí afuera. Truena. Barcelona anuncia su última Merced. Más por superstición que con razones reales para la esperanza, digamos penúltima. Los anti aúllan con aires guerracivilistas. Tontos hay que combinan para abrir los telediarios la desgracia de un inconsciente etílico con la crueldad de un toro resabiado y lo ponen en el debe del toreo, así que pasar pasa. Y por muchas ganas de obviarlo que le entren a uno hay que mantener vivas las alarmas aunque sólo sea para no acostumbrarse a ese estado de sitio en el que nos mantienen al toreo entero.
Mientras lo logremos, estar alertas, queda la esperanza de una rebelión que nunca acaba de llegar acostumbrados como estamos a que a las cinco en punto estén todos en la puerta de cuadrillas. Esa ha sido la política de tantos y tantos años cuando surgían problemas, un ¡No pasa ná, a las cinco todos en la puerta de cuadrillas! que han traído estos lodos. Y estaban y estaban/estábamos en esa simbólica puerta de cuadrillas y parecía que no pasaba, por eso quizás ahora estamos como estamos, a la espera de que cualquier día en Barcelona le quiten de los relojes las cinco en punto de la tarde y el asunto se quede sin lidia posible. Así que bien iniciada está esta columna. No se dejen embaucar por la aparente normalidad que reina en este ferragosto taurino duro como todos los ferragostos, triunfal también, que ha puesto bajo los focos de la ilusión un manojo de nombres con sabor a novedad.
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