Nadie dice nada directo. Sólo por los alrededores del decir. Miedo al aficionado, miedo a las RRSS, miedo a que no te toreen tus toros, miedo a que no los compren, miedo de los toreros a que les digan matamoscas. Mucho miedo. Y que se joda el toro. Juntas las partes, se jodió el que no habla, el mudo
En Madrid, el toreo es ya una cosa de buenos y de malos. Eso es así. Casi siempre el toro es el culpable. Los que dicen defenderlo, lo agreden y maltratan si no le gusta su tamaño. Lo pitan, lo silban, lo ningunean. Los que dicen que el tamaño grande es una barbaridad, resulta que caracolean con su discurso diciendo que está algo escaso para Madrid el entipado o que el grande y basto tantas veces, no es tan grande. Si el toro arrea es que le falta clase, si tiene clase, es que le falta fuerza. Y cuando sale alguno que lo tiene todo, nadie pelea por su vida, como el caso del toro de Jandilla. El malo de esta película es el toro.
Si el toro embiste, pero no aguanta cuarenta pases, resulta que es que no tuvo final. Joder, pero no decimos que con veinte y espadazo en Madrid se cortan dos orejas. Si tiene pero se va a tablas, aunque eso no signifique que se haya rajado, es que se ha rajado. Si pelea en varas porque es bravo, lo revientan, si sale suelto o no se emplea es que como le han pegado poco pues solo faltaba que no durase. Si es abanto y sale del peto a su aire ya es manso y lo va a ser aunque luego se quiera comer la muleta por abajo cien veces.
Los ganaderos no dicen nada porque si dicen algo, no sólo sus toros son los malos, sino que ellos entran en el reparto de la lista de malos. Y aquí nadie quiere ser malo y que no te lidien más. Los toreros sí dicen, casi siempre pestes del toro. Un día sí y el siguiente también el toro es malo. Pero no malo por condición o comportamiento, sino malo de malo, el malo de la película. Y cuando sale uno bueno de verdad y el torero como que pues no la arma, vamos a buscarle que el tercer muletazo cuando había que perderle un paso y dejársela puesta resulta que el toro hacía así y entonces no era así, así que, oiga, que no era tan bueno el toro. Vamos, que hasta era malo y optaba a muy malo.
Dentro de poco, el ganadero podrá ser acusado de prevaricación o tráfico de influencias, pues se dirá que, a sabiendas y en conspiración con alguien o en solitario, manejando su información selectiva, después de cuatro años de curro y pasta, después de saber que lo que le pagan no da para cubrir los gastos, echa adrede a la plaza un toro de mierda para que se joda el torero, el empresario, el público y el periodista.
Es tan grave el asunto que, estando fuera de tipo (fuera de tipo es el tamaño que resulta de seleccionar por encima de los naturales de su origen) el toro de hoy, sobre todo el del “monoencaste” llamado Domecq, resulta que ese sí puede ser grande porque tiene “caja”. Pero, por Dios, si el toro andaluz, el toro de donde viene este encaste, es justo un toro bajo, un zapato, con cuello, un dije. Si los ganaderos de hace treinta años, o cuarenta, ven un toro de este encaste en Las Ventas, se mueren. Si ven puntas a las que, obviamente, se les ha sacado punta, se mueren otra vez.
Pero nadie dice nada directo. Sólo por los alrededores del decir. Miedo al aficionado, miedo a las redes sociales, miedo a que no te toreen tus toros, miedo a que no los compren, miedo de los toreros a que les digan matamoscas. Mucho miedo. Y que se joda el toro. Juntas las partes, se jodió el que no habla, el mudo. El que no puede decir nada aunque le duela. El maltratado de esto. El que no tiene amigos y mejor porque sus amigos son acaso más perniciosos que sus enemigos. El mudo. El toro. Bien jodido anda.
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