Todas las semanas, un suceso. Hablamos de Madrid. Al menos uno. Puede parecer poco pero si tienen el calibre del último es un gran suceso. Si sucede en el intransigente Madrid, puede calificarse de hito. Si tenemos en cuenta las vísperas, una válvula de escape ante la amenaza de depresión. Si nos vamos a la historia habría que situarlo en las páginas de los casos únicos: veintiocho años de alternativa y tal y tal... Y si uno lo ve desde Valencia y ama esto de la Tauromaquia, aunque haya disfrutado ya de mil hazañas, se tiene que poner en pie y disimular su feliz congoja. Había motivos sobrados: Valencia como banda sonora en Madrid, donde nadie se acuerda de la música más que para entretener los entreactos, la misma Valencia que algún talibán taurino había pretendido desmerecer con una pancarta momentos antes; la Puerta Grande, la que da a la calle de Alcalá, la más soñada, la más guardada, abierta de par en par; y en el ruedo una multitud enfebrecida llevaba en volandas al maestro. ¿Traslado o asalto a la verja venteña?... tratándose de quien se trataba, fervoroso traslado. Era Ponce, don Enrique, veintiocho temporadas de alternativa, treinta años desde que se presentó en ese mismo ruedo, cuando ni siquiera alcanzaba a ver los toros por encima de la barrera y para ver tenía que asomarse por la bocana del burladero. Acababa de dar su penúltima lección magistral ante la más dura cátedra del toreo. No fue una obra perfecta, el arte nunca lo es ni sería bueno que lo fuese. ¿Qué motivación quedaría para la tarde siguiente?... Lo de Ponce sólo fue impactante, sólo impactante.
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